Esther Tellado: Galicia, de Manuel María
Galicia docemente
está ollando o mar:
ten vales e montañas
e terras para labrar!
Ten portos, mariñeiros,
cidades e labregos
cargados de traballos,
cargados de trafegos!
Galicia é unha nai
velliña, soñadora:
na voz da gaita rise,
na voz da gaita chora!
Galicia é o que vemos:
a terra, o mar, o vento...
¡Pero hai outra Galicia
que vai no sentimento!
Galicia somos nós:
a xente e maila fala
¡Se buscas a Galicia
en ti tes que atopala!
Víctor Sardiña: Por el sendero de plata, de Gerardo Diego
Corriendo va Margarita
por el sendero de plata.
Despepita
el grillo su serenata.
Son a la luna sus trapos
un montoncito de nieve.
Unos sapos
silban su motivo breve.
Va pensando sonriente,
va pensando en Micifuz.
En la frente
lleva un gusano de luz.
Margarita va contenta.
Va contenta Margarita.
Soñolienta
la esperará la abuelita.
Margarita con el viento
corre, con el viento vuela.
¡Cuánto cuento
le sabe contar la abuela!
El cuento de Cenicienta
y el cuento del Ratoncito.
De contenta
bota un brinco y lanza un grito.
Y sobre todos le gusta
aquel de Caperucita.
No se asusta
al oírlo Margarita.
¡Oh, si el lobo la asaltase,
cómo se iba a divertir!
Si asomase
¡oh, cómo se iba a reír!
El engañarla querría:
-Margarita, ¿Adónde vas?
Y abriría
una boca así. No: más...
-¡Ay, que gracia. Mira, lobo.
No me engañas, no me engañas.
No seas bobo,
que ya conozco tus mañas!
Y al pensarlo, Margarita
su fresca risa deslíe.
Qué bonita
se pone cuando se ríe.
Margarita es una niña
que corre por el sendero.
La campiña
duerme a la luz del lucero.
Isis Casás: Versos de outono, de Xosé Neira Vilas
Adriana López: Se equivocó la paloma, de Rafael Alberti
Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte, fue al sur.
Creyó que el trigo era agua. Se equivocaba.
Creyó que el mar el cielo;
que la noche, la manaña.
Se equivocaba.
Que las estrellas, rocio;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.
(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama)
Yaiza Flores: O maio, de Manuel Curros Enríquez
Aquí ven o maio
de frores cuberto...
puxéronse á porta
cantándome os nenos;
i os puchos furados
pra min estendendo,
pedíronme crocas
dos meus castiñeiros.
Pasai, rapaciños,
calados e quedos,
que o que é polo de hoxe
que darvos non teño.
Eu sónvo-lo probe
do pobo gallego:
¡Pra min non hai maio,
pra min sempre é inverno!...
Cando eu me atopare
de donos liberto
i o pan non me quiten
trabucos e préstemos,
e como os do abade
frorezan meus eidos,
chegado habrá estonces
o maio que eu quero.
¿Queredes castañas
dos meus castiñeiros?...
Cantádeme un maio
sin bruxas nin demos;
un maio sin segas,
usuras nin preitos,
sin quintas, nin portas,
nin foros, nin cregos.
Ningún comentario:
Publicar un comentario